Le armonie di Werckmeister di Béla Tarr (Werckmeister harmóniák -Ungheria/Italia/Germania/Francia, 2000)

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Pubblicato il 25 novembre, 2011
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E’ possibile leggere nello speciale di approfondimento su Béla Tarr, le analisi su:

Dannazione
Satantango
Le armonie di Werckmeister
The Man from London
The Turin Horse

In Kárhozat (Dannazione) dell’’88 c’è la chiave di lettura per capire Janos (Lars Rudolph), protagonista di Werckmeister harmóniák. Karrer di Kárhozat è il rappresentante di un’umanità uscita dai cardini e la sua descensio ad Inferos  culmina nel ringhio per le strade, uomo-cane contro un branco di cani. Karrer è il versante opposto di Janos  Valuska, il suo doppio, il polo negativo, il “non esserci” a cui Janos, lo sguardo errante e la coscienza pura di Werckmeister harmóniák, oppone il suo “esserci” sempre, quel credere innocente che le cose esistano e la capacità di meravigliarsi ancora della loro bellezza. Forse Janos è il “folle uomo” della Gaia scienza di Nietzche, che “ accese una lanterna alla chiara luce del mattino, corse al mercato e si mise a gridare incessantemente: “Cerco Dio! Cerco Dio!”. E poiché proprio là si trovavano raccolti molti di quelli che non credevano in Dio, suscitò grandi risa”, forse è l’angelo caduto sulla terra di cui Karrer rappresenta “il lato spaventoso”, come scriveva nel 2008 sulla tela Julian Schnabel, dipingendo un’ala bianca che sgocciolava come affaticata davanti ad una enorme roccia, scura e rugosa.1

E’ lì che Bela Tarr va a rintracciare l’assenza, la tara originaria che vanifica ogni sforzo, rende illusoria ogni fiducia e assurda ogni speranza di palingenesi. Non sono l’arte né la scienza a mancare, né il pensiero complesso da cui nascono le filosofie, il linguaggio non scarseggia e leggi, istituzioni, codici e pandette sono ben noti. Quello che manca all’uomo è la capacità di connessione solidale con l’altro uomo, è questo il segno di un’Apocalisse annunciata già al suo primo apparire sulla terra, e la sua storia è stata il divenire, assumendo forme, di una condizione data in partenza. Apre Werckmeister harmóniák una sequenza di 11 minuti, nel bar, gli avventori ormai brilli e il padrone bilioso che vuol chiudere i battenti perchè sono ormai le dieci, (topos ricorrente in Tarr, uno squallido bar d’oltrecortina, si beve, si balla, ci si trascina nel vuoto del cosiddetto tempo libero, e le facce sono sempre le stesse). Fra loro Janos è l’uomo nuovo, o la scheggia impazzita, comunque il diverso. Prima di andar via gli altri vogliono che faccia la sua performance, dev’esser piaciuta la prima volta e ora si prestano divertiti a far da attori, per loro è un gioco, per Janos no.

Terra, Sole e Luna: ruota in mezzo alla stanza, fra i tavolini accostati al muro, il sistema solare.

Janos mette in scena un’eclissi totale di sole.

Le sue parole e l’intensa regia che improvvisa, l’accondiscendenza alcolica dei compagni che si muovono ruotando goffamente lungo la fantomatica ellisse, il silenzio dei lunghi momenti di immaginario buio totale, quando il pianoforte entra con brevi accordi, e il ritorno del sole, la gioia della luce e del calore dopo il gelo, sono momenti di grandissimo cinema creato dal nulla. Nell’ottuso viso immobile dell’oste che infine apre la porta e grida: “E adesso via, branco di ubriachi”, c’è tutto quello che vedremo nel resto del film, l’incapacità di comprendere, il brutale egoismo che sbarra le porte ad ogni ipotesi di salvezza, la cecità dell’ “individuo chiuso in un suo scopo tetro e impenetrabile” 2

Fuori, in strada, mentre Janos cammina verso la macchina da presa ed entra la fisarmonica in un dialogo malinconico con il piano, il buio è denso, pesa sul passo di Janos che va, la sacca a tracolla, le mani in tasca e lo sguardo ancora sereno. Il suo giro notturno e mattutino prevede tappe fisse, lavoretti precari, un passaggio alla mensa dei poveri con il suo thermos multistrato, giornali da distribuire e assistenza all’anziano professor György Eszter, musicologo di fama che Janos ascolta con ammirazione mentre gli porta il caffè, le teorie musicali che lo studioso sta registrando al microfono hanno un fascino misterioso, si parla di armonia naturale, di Andreas Werckmeister, un organista del XVII secolo, che divise l’ottava in dodici parti, sostituendo gli intervalli tonali matematicamente puri con intervalli impuri, a favore di una maggiore piacevolezza del suono, rompendo così quel legame tra la musica e il divino che è l’armonia dell’Universo.

Ora bisogna tornare a quell’armonia, unica possibilità per  resistere all’ Apocalisse che avanza. E’ ancora un romanzo di Krasznahorkai Laszlo (La Malinconia di Resistenza) a fornire il plot a questa parabola sulla cecità delle masse e sul marasma sociale che prepara la strada all’assolutismo, quando tutte le difese crollano per la paura  della libertà. L’aria in città è gravida di presagi funesti, frammenti di discorsi si colgono qua e là, pieni di paura per qualcosa che sta per accadere, ma nessuno è capace di capire da dove arrivi il pericolo, e l’ enorme balena che entra in città di notte insieme col  “principe” nano, fenomeni da baraccone in un container da Circo, è il pretesto per indirizzare verso il necessario capro espiatorio paure individuali e collettive. Sotto gli occhi sempre più increduli di Janos si gonfia la violenza, la vediamo crescere in quella piazza spettrale che si riempie di uomini immobili e tesi, di fuochi accesi sul selciato, mentre della balena s’intravede la coda dal portellone aperto e solo Janos entra a vederla, per lui è una meraviglia della natura che lo riempie di magico stupore, per tutti gli altri è la minaccia indefinibile che reclama una difesa a qualsiasi prezzo e il “principe” è un’aleatoria entità che detta legge dal suo trono invisibile e ordina stragi.

Ed ecco allora spuntare comitati per la difesa della salute pubblica, carri armati e gerarchi, la signora Tünde (Hanna Schygulla) in veste di furba pasionaria (quella stupida cicciona, l’aveva definita il professor Eszter, suo marito un tempo ed ora molto attento a starne lontano) che briga con le alte sfere del potere, l’individuo si trasforma in massa, ne viene assorbito fino a diventare quella “… specie di animale superiore in cui l’uomo si perde completamente come se un singolo uomo non fosse mai esistito”. 3

Tarr  pone a questo punto la violenta sequenza della distruzione dell’ospedale  della città, akmé tragica del film, assente nel romanzo:

 “…ebbi la sensazione che fosse un fenomeno simile a quello che in fisica è noto come forza di gravità. Ma questa, è ovvio, non era una vera spiegazione di quel fatto sorprendente. Infatti non eri né prima, come individuo isolato, né dopo, come parte della massa, un oggetto inanimato, e la metamorfosi che si verificava all’interno della massa, un mutamento completo della coscienza, era un fatto che penetrava in profondità, rimanendo però enigmatico.” 4

Sono parole di Elias Canetti, il più profondo conoscitore del fenomeno “massa” del secolo scorso e le immagini di questa mattanza le trasformano in atroce evidenza visiva. Bela Tarr rispetta i suoi personaggi, li lascia muovere senza forzare, le sue lente carrellate e le inquadrature fisse non dilatano il tempo, piuttosto lo osservano scorrere come entità reale, fenomenica, capace di contenere nella sua misurabile consistenza misteri incommensurabili, sistemi solari che si sgretolano, teorie musicali in frantumazione, il montare inspiegabile di questa violenza che si arresta solo di fronte al vecchio nudo, fotografato su fondo bianco accecante nella fissità immobile dei sopravvissuti ai lager.  Con esemplare sobrietà il regista scrive ora l’epilogo, sottraendo luce alla scena e facendo sparire dagli occhi di Janos quel fiducioso abbandono alle cose della vita. La sua fuga lungo i binari, vittima incolpevole di un delirio collettivo, e la sua cattura mentre un elicottero scende dal cielo dopo averlo intercettato sono il prefinale, quindi un letto di ospedale psichiatrico, il suo silenzio totale, la sua assenza mentre il professor Eszter gli parla da vinto, le sue teorie musicali sono fallite, ha di nuovo accordato il pianoforte, ora comporrà musica più adatta all’ascolto del pubblico, lo aspetta a casa quando sarà guarito e la vita, bene o male, continuerà.

Ma Janos ormai non c’è più.

Alla fine della dolorosa epopea di Werkmeister sentiamo di poter riferire anche a questo film le parole che Claudio Magris scrisse per Autodafé di Elias Canetti:

“La grottesca odissea dell’intelligenza che, per paura della vita, si trincera contro di essa, riduce l’esistenza intera a un meccanismo di difesa, si costruisce una corazza e infine si distrugge, proprio perchè si è trasformata tutta in una corazza, che soffoca ogni cosa […]Nel romanzo la vita è ritratta con l’occhio gelido della follia, in una sua disperata mancanza d’amore che fa sentire, per contrasto, ciò che la vita dovrebbe essere, la necessità dell’amore.” 5

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Paola Di Giuseppe, di origine abruzzese, vive e lavora a Treviso dove insegna Greco e Latino. Il cinema è una passione nata fin dall’infanzia che l’ha portata, nell’era del web, a collaborare con alcune testate on line con recensioni e approfondimenti. Si occupa in particolare di cinema giapponese, di cui ha curato varie filmografie, da Ozu a Kitano passando per Kurosawa, Mizoguchi e Oshima, ma anche l’Heimat di Reitz e la l’intera filmografia di Lanzmann hanno occupato gran parte del suo tempo in approfondimenti relativamente recenti.
Paola Di Giuseppe
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  1. Julian Schnabel, Ogni angelo ha il suo lato spaventoso, 2008 (courtesy Gagosian Gallery), in Julian Schnabel. Permanently Becoming and the Architecture of seeing, 54ma Biennale d’arte di Venezia, Museo Correr [>>]
  2. N.Chiaromonte, Il tarlo della coscienza, ed. Il Mulino [>>]
  3.  E. Canetti., Auto da fé, 1967, trad. B. e L. Zagari, ed. Garzanti, p. 436 [>>]
  4. E.Canetti, Il frutto del fuoco, 1980, trad. A. Casalegno e R. Colorni, ed. Adelphi, 1982, p. 89 [>>]
  5. Claudio Magris, Strenuo custode della vita.L’odissea dell’intelligenza contro ogni pulsione di morte, dal Corriere della Sera, 19 agosto 1994 [>>]


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